La hora maga.

Es ese instante dulce de la tarde,
que el cielo se viste de mate y gris,
desde que el sol se pone, hasta entre dos luces,
cuando me luce salir a mí.

Y verles en las ramas de ese árbol raro,
de plástico-aluminio sin definir,
decir desde su bosque sobre el tejado
como fue el día y que dio de sí.

Esa es, la hora maga en que ven los mirlos,
sin pelos en el pico y sin confusión,
debajo de su traje naranja y negro,
que sigue vivo y tierno su corazón...

Ese es su momento de confidencias,
de hablar consigo mismo y, tal vez, con Dios
sin ruidos ni testigos, sin apariencias,
sin prisa ni exigencias y sin guión,

Suspenso en relaciones con otras aves,
que vuelan en el mismo cielo que yo,
me sobra grano y agua, y me falta coraje
tira la carne y no afloja la razón.

Examen de conciencia entre dos luces,
parte de guerra del día de hoy,
detalle de miserias y contradicciones,
siempre buscando saber quien soy.


Aprendí de ese pájaro negro y astuto
a desnudar el alma cada atardecer,
y a ver, entre dos luces, en unos minutos,
que nada es lo que parece ser...

Sin mirar se que no queda nadie arriba,
los mirlos se marchan pronto a dormir,
mañana, entre dos luces, llegará el alba
y habrá otro instante dulce, mate y gris…


© Isidro Martínez - Junio 2004.

http://*******************/letra.php?.../disco2/06.mp3

Excelentes versos solitarios, en un página solitaria, en una web perdida en los arrables de intert.
Es grato descubrir estas joyas.
Dónde quiera que las musas te retegan poeta, recibe este mi agradecimiento.

Siempre salud.