Del porqué no te digo lo que siento
¿Por qué? Nunca voy a poder hablar contigo de lo que siento, es una inhibición propia de un loco. Es un secreto infame que quema. Es un martirio idealizado y es la tortura de un hombre que sabe que muere y que no puede curarse solo, y vive solo.
No entiendo que tienes que me encantas. Te veo una vez y eres normal, sólo un poco risueña. Pero entonces paso tiempo contigo y me enamoras. Todo me gusta de ti: los ojos grandes y fijos, el aire exaltado y travieso, tu mirada, tu boca, lo que dices, lo que piensas. Me gusta la manera en que sabes ser tú misma, y el sello inviolable que le das a cada palabra y a cada gesto.
También me gusta tu cuerpo joven, y tu mente abierta que aún no encuentra horrible el mundo y que vive inmersa en los libros y las historias que inventas. No te importa ser tú misma, y eso me gusta.
¿Porqué? No lo sé. Sólo sé que me gustas, de una manera enfermiza. Envolvente. Y eso nunca lleva a nada bueno.